Le poète au sang d'encre

Etale ses vers comme un cancre

De la vie matérielle. Tout l'abime.

De ses meurtrissures nait la cime

De son art. Jusqu'au vide de ses veines

Il déverse  sa misère et ses peines

Les donne en offrande à ces pages

Aux lecteurs, à ces gens vitaphages.

Quand la plume n'est plus alimentée

Par le doux liquide au goût cuivré

Il ne reste plus que les larmes à sécher.

Jolana, le 21/01/2014